Makken!
Был - клинок, закаленный в горнем огне -
Ни тревог, ни сомнений неведомо мне,
Ни вины, ни надежды, ни боли потерь:
Мне даны лишь Предназначенье и Цель.

Слава моя не старела,
и меч был крепок в руке моей;
Я полагал пределы,
я мог сидеть во главе королей...
Мера в моей руке
веленьем Единого Всеотца,
Кровь на моем клинке -
как знак Вершащего волю Творца.

Я - клинок, закаленный в огне и крови.
Я не бог: я - лишь Смерть, что не знает Любви.
Нет воды, чтобы жажду мою утолить,
Нет звезды, чтоб дорогу мне осветить.

Дни мои - быстрей челнока,
бегут без надежды во тьму,
А ночи - оковами на руках
для того, кому не уснуть
Сталью корона сдавила виски,
а небо - душная медь...
Или рожден я для этой тоски
как искры - чтоб ввысь лететь?.

Я - клинок, закаленный в пене морской:
Лишь песок равнодушно лижет прибой,
Лишь вдали режут ветер чаек крыла -
Нет земли, что домом моим была...

Дни мои - как стебель пред ветром,
как вихрем влекомая пыль;
Ночи мои не знают рассвета -
горьки, как трава чернобыль.
Может, хоть что-то море вернет
в пене у острых скал...
Можно ли дом свой утратить - тот
которого я не знал?..

Я - клинок, закаленный в лучах звезды.
Пыль дорог не запомнит мои следы:
Не вернуть - шепчет вереск осенней воде...
Долог путь, не найти приюта нигде.

Дни мои быстрее гонца -
бегут, не видят добра,
А ночи тянутся без конца -
лишь полынью дышат ветра...
Саваном льда дух мой укрыт,
холоднее древних твердынь,
И если звезда мой путь озарит,
имя ей будет - Полынь...

Я - клинок...